Migraña y Limón Opus 22

Esto lo escribimos B. y yo hace unos minutos, en un chat.

Me estoy convirtiendo en estatua
y mis manos y mis piernas
dejaron de moverse
y mi piel es gris y huele a tierra seca.
Por eso tengo húmedos los ojos,
oigo llover adentro, estoy hueco,
soy un pozo
donde escucho retumbar
el eco
de tus palabras.

¿Qué son tus palabras?
¡Palabras! Voz, letras habladas.
No, son sombras, son ecos,
son copias falsas
que nos siguen
como fantasmas,
que se pliegan a las jambas
de las ventanas.

¿Dónde dejo tus palabras?
¿Cómo hago para olvidarlas?

Déjame con ellas
en una banca destrozada...
a la cabina de teléfonos.

¿A quién llamarías entonces?

Al tiempo, al destino y a la causalidad.

Ah, si los hubieras escuchado antes,
el tiempo te habría enseñado a esperar.

Pero la espera
es una enfermedad
caprichosa,
que se aleja
a voluntad.

No quiero la espera, ni el olvido,
ni a ti siquiera.

¿Entonces, qué buscas con esto?

Busco la vida,
¿sabes dónde está?

Entre la los moribundos,
porque son ellos los que la aprecian.

¿Cómo reconozco a un moribundo?
¿Los conoces? ¿Dónde viven?

En las calles,
en los supermercados,
en las plazas
y en los bares:
son los ebrios sentimentales,
que beben para aliviar su dolor.

¿Soy yo un moribundo?
¿Eres tú?

Lo somos de jueves a martes,
entre tiempo y tiempo,
en descansos intermitentes
de lo que sabemos.

Y el resto del tiempo estatuas,
goteando tiempo y soledad,
sal sobre aceras,
restos de café y de yerba,
pozos sin agua.